Pinceladas de Um Futuro Incerto

A vida de todos nós é desenhada com o mais fino pincel e com um cuidado ímpar desde uma tenra idade. Nasce uma linha clara a seguir para que alcancemos nada mais que a nossa realização pessoal. É só seguir o que o universo designa e seremos puramente felizes, ter a profissão de sonho e encontrar o amor da nossa vida. Só que não!

Nunca fui aquela criancinha com as ideias claras do que queria ser quando fosse grande. Repetia o que os outros miúdos diziam para não parecer que andava às aranhas e, a tensão social típica dos cinco anos de idade, fazia-me dizer coisas estúpidas como “quero ser empreiteira como o pai do Joel” ou “gosto de comer giz” (o Luís não era muito dotado de inteligência, mas aqui estávamos nós a repetir o seu raciocínio, que queríamos comer giz para pagar a renda).

Fui dando passo após passo. Alguns mais lógicos que outros, mas sempre a pensar no que me faria feliz e que se mantivera naquele limbo entre não ser presa por homicídio e não perder direito à herança familiar (tenho-me escalfado a vida toda, mereço o aparecimento de um tio rico com três montes alentejanos e metade das Berlengas). Depois de renunciar do conforto que dez anos de trabalho na mesma companhia me haviam proporcionado e montar-me no meu naperon de croché voador à espera de descobrir um novo mundo, apercebi-me que teria algumas dificuldades técnicas: vender o conceito de flagelação, ao que os proprietários de um negócio o submetem, sem alguém com o meu potencial a trabalhar para eles. Proliferava em mim uma confiança capaz de me encher os pulmões (do aroma a arroz queimado).

Sai porta fora depois de despedir-me como a épica cena do filme Wanted (vá, vão lá procurar no Youtube…eu espero). Ou, se calhar, foi mais entregar uma carta escrita na perfeição e marcada com um par de lágrimas (ou baba) e sair a ouvir Adele em repeat na minha cabeça, não tenho bem a certeza, tenho a memória borrosa. Assim que cheguei a casa e acendi o computador para actualizar o meu curriculum, apercebi-me que não só este era um ficheiro que apenas tinha o meu nome, morada de há três países atrás e cara de moçoila inocente que não sabe o que é o IRS, como eu não sabia o que escrever nele.

Chega assim, sem um dar por ele, o temível momento em que nos apercebemos que somos amebas e que realmente não queremos trabalhar, só queremos dinheiro. Mas agora nem trabalho, nem dinheiro. Sentei-me e reflecti. No que é que sou particularmente boa? Ora bem...Tenho um potencial ímpar para ficar entalada dentro de casacos (record Guinness de fechos éclair rebentados a gritos e lágrimas), não sei abrir portas (pareço um pardal com cotos a ir contra uma janela), sofro dos mesmos efeitos secundários que os gremlins se tenho fome (sou um ser inclusivo, não espero pela meia noite, qualquer hora é boa para amarrar o burro, prender fogo à casa e chorar num canto, quase sempre por esta ordem) e gosto de laurear a pevide (exactamente o que qualquer empregador quer ouvir). Quatro horas a olhar para um ecrã em branco e estas são as qualidades que me vão desencantar aquele trabalho milionário. Claro!

A caminho da minha primeira entrevista (que foi uma video-chamada na minha sala), apercebi-me que tinha o Santo Graal das entrevistas todo este tempo a meus pés e estava a usá-lo como penico. Ser portuguesa! Não. Não vou rezar a Fátima ou cantar um Faduncho ao Sr. Futuro Chefe. Mas somos, notoriamente, há gerações, os melhores imigrantes que há para explorar! Estamos tão habituados a ser explorados no nosso país e a considerar isso a norma, que cá fora somos cavalos laborais supersónicos. Fez-se luz! Houve orgulho nacional e lagriminha de Bonga. Consegui o trabalho!

(Vá se calhar também disse que tinha feito voluntariado na Namíbia e que doei um pulmão a um golfinho do Sado, mas de certeza que foi por ser Portuguesa)